„Twoje mieszkanie zaczyna przypominać dworzec, Lena, i mam już tego dość” — powiedział Wiktor, stojąc pośrodku salonu z rękami skrzyżowanymi na piersi. Jego oczy wędrowały po kątach, jakby spodziewał się zobaczyć kurz albo pajęczyny, ale zawsze wracały do obcego przedmiotu przy kanapie — dużej torby podróżnej.
„Witia, proszę, nie zaczynaj, gdy tylko przekraczam próg” — powiedziała Lena cicho, stawiając torby z zakupami na podłodze. Pracowała jako perukarka teatralna, tworząc skomplikowane peruki i sztuczne wąsy — delikatna, wyczerpująca praca, która wymagała nieskończonej cierpliwości i ciszy. Głowa jej huczała. „To tylko tymczasowe. Wiesz, co się stało”.
„Co się stało?” Wiktor prychnął krótko, a ten dźwięk podrażnił jej nerwy gorzej niż metal drapiący o metal. „Problem jest wtedy, kiedy cieknie kran. Kiedy twoja święta siostrzyczka zostawia nam roczne dziecko i znika jak kamień w wodę, to nie jest problem — to katastrofa. Nigdy nie zgadzałem się odgrywać bohaterskiego ojca. Umówiliśmy się: żadnych dzieci przez co najmniej trzy lata. Potrzebuję spokoju, żeby skupić się na zleceniach, potrzebuję ciszy, żeby stroić akustykę, a nie wrzeszczącego dziecka w pokoju obok”.
„On śpi” — szepnęła Lena, kiwając głową w stronę drzwi sypialni, lekko uchylonych. „Masza wysłała mi wiadomość. Powiedziała, że ma pewne sprawy do załatwienia. Wróci za kilka dni”.
„Za kilka dni?” Wiktor podszedł bliżej, a obrzydzenie wykrzywiło mu twarz. „Ty naprawdę w to wierzysz? Lena, ona już raz cię zdradziła. Zostawiła cię z niczym, wzięła pieniądze z mieszkania twoich rodziców i rozpłynęła się w powietrzu. A teraz co? Uznała, że jej starsza siostra to stałe awaryjne schronienie?”
Lena nic nie powiedziała. Weszła do kuchni, próbując nie wypuścić z rąk resztek samokontroli, które jej zostały. Wiktor miał rację, i właśnie to bolało ją najbardziej.
Masza, jej młodsza siostra, zawsze była jak burza niszcząca wszystko na swojej drodze.
Dzieliło je siedem lat. Kiedy ich rodzice zginęli w wypadku samochodowym, Lena miała osiemnaście lat. Walczyła z systemem opieki o Maszę, przemawiała przed urzędnikami, udowadniała każdej komisji, że potrafi się nią zająć. Porzuciła studia dzienne, poszła do pracy, a noce spędzała na składaniu tych niekończących się peruk.
A Masza dorosła tylko po to, by zażądać swojej części spadku.
Sprzedaż trzypokojowego mieszkania ich rodziców była jak rana, ale Lena się zgodziła. Masza wzięła pieniądze i zniknęła, a Lena zaciągnęła kredyt na dwupokojowe mieszkanie, w którym teraz stali.
Lata spłacania kredytu, odmawiania sobie wszystkiego. Potem poznała Wiktora. Wydawał się solidny, rozsądny. Stroiciel organów — rzadki zawód — wyrafinowany, spokojny, inteligentny.
Aż do dziś.
Z sypialni dobiegł płacz Olega. Cienki, żałosny, w jednej chwili wypełnił całe mieszkanie. Wiktor przewrócił oczami i z przesadną irytacją założył swoje drogie słuchawki wygłuszające, by wrócić do komputera.
Lena weszła do pokoju. Mały chłopiec stał w łóżeczku — starym, które Lena zdołała pożyczyć od sąsiadów w mniej niż godzinę — i wyciągał do niej rączki. W jego oczach zobaczyła coś boleśnie znajomego. Spojrzenie ojca. Tę samą dobroć, to samo zagubienie.
„Ciii, ciii, mój skarbie” — szepnęła, podnosząc go na ręce i czując, jak jego małe, ciepłe ciało przytula się do niej. „Ciocia Lena jest tutaj. Wszystko będzie dobrze”.
Kartkę znalazła na kuchennym stole, kiedy wróciła z pracy, jeszcze zanim porozmawiała z mężem. Krzywe pismo Maszy głosiło:
Lena, wybacz mi. Artur mnie zostawił, nie mam pieniędzy, nie mam dokąd pójść. Nie daję już rady. Potrzebuję czasu, żeby stanąć na nogi. Jesteś silna, poradziłaś sobie wcześniej, poradzisz sobie znowu. Zaopiekuj się małym Olegiem. Na razie mnie nie szukaj. Zadzwonię.
Żadnych pieluch. Żadnych ubrań na zmianę. Tylko ta torba z dwoma znoszonymi body.
Lena kołysała siostrzeńca, czując, jak jednocześnie narastają w niej strach i litość. Dopiero co zaczęła żyć dla siebie. Spłaciła kredyt, dostała awans w pracowni. Ona i Wiktor planowali podróż w Ałtaj.
A teraz to.
Wiktor pojawił się w progu kuchni i odsunął jedną stronę słuchawek z ucha.
„Jeśli ten »gość« zostanie tu dłużej niż tydzień, przeprowadzam się do matki. Mówię poważnie, Lena. Ta sytuacja mi nie odpowiada”.
Nie krzyczał. Mówił płaskim, suchym głosem, od którego przeszły ją ciarki. To nie było ultimatum. Brzmiało jak zwykłe stwierdzenie faktu.
„Witia, to mój siostrzeniec. Moja własna krew. Gdzie mam go oddać? Do sierocińca? Wiesz, co to oznacza”.
„To nie jest moja krew” — przerwał ostro. „I to nie jest mój problem. Już swoje zrobiłaś, kiedy wychowywałaś tę niewdzięcznicę. Przestań udawać świętą moim kosztem”.
Założył z powrotem słuchawki i odszedł, zostawiając Lenę samą pośrodku pokoju z dzieckiem na rękach, pachnącym mlekiem i rozpaczą. Przytuliła niemowlę mocniej. Gdzieś głęboko w niej, tam, gdzie kiedyś mieszkała łagodność, zaczęło formować się coś zimnego i twardego.
Nie porzuci go. Nawet jeśli cały świat będzie przeciwko niej.
Minęły dwa tygodnie.
Dni zlewały się w niekończący się cykl: praca, pośpiech do domu, tymczasowa opiekunka — sąsiadka, która zgodziła się pomagać — pieluchy, jedzenie, próby uśpienia Olega. A przez cały ten czas Wiktor emanował stałym, lepkim chłodem.
Dotrzymał słowa, ale po swojemu. Nie wyprowadził się od razu, ale stał się cieniem. Przestał jeść z Leną kolacje, kupował jedzenie tylko dla siebie, starannie układając swoje jogurty na osobnej półce w lodówce, jakby wyznaczał granicę. Wszystko w nim wydzielało pogardliwą cierpliwość.
Pewnego wieczoru rozległ się dzwonek do drzwi. Na progu stała Nina Wiktorowna, matka Wiktora. Kobieta z imponującą fryzurą i spojrzeniem jak rentgen, przekonana, że lepiej od wszystkich wie, jak należy żyć.
„Dzień dobry, Lenoczko” — powiedziała, wchodząc i rozglądając się. „Witia powiedział mi, że miałaś… powiększenie gospodarstwa domowego”.
„Dzień dobry, Nino Wiktorowna. Tak, tak się stało. Proszę wejść. Czajnik jest gorący”.
Usiadły w kuchni. Wiktor nawet nie wyszedł z pokoju, jakby wizyta jego matki była częścią układu, w którym jego rolą było pozostanie milczącym świadkiem.
„Lena, powiem szczerze” — zaczęła teściowa, mieszając herbatę, choć nie dodała cukru. „Witia cierpi. A twoje mieszkanie stało się filią żłobka”.
„To tymczasowe, Nino Wiktorowna. Masza wróci…”
„A jeśli nie wróci?” — przerwała. „Bądźmy szczere. Twoja siostra to kukułka. Wróci dopiero wtedy, gdy znowu będzie potrzebowała pieniędzy. Czy naprawdę jesteś gotowa poświęcić swoje małżeństwo dla cudzego dziecka?”
„To nie jest cudze dziecko. To syn mojej siostry. Wnuk moich rodziców”.
„Niech spoczywają w pokoju, ale byliby przerażeni, gdyby wiedzieli, kim stanie się młodsza córka” — odpowiedziała chłodno Nina Wiktorowna. „Lena, posłuchaj mnie. Nie możesz uratować wszystkich. Ty i Witia macie mieć własną rodzinę, własne dzieci. Po co ci ten… ciężar? Oddaj go opiece społecznej. Sierocińce nie są już takie jak w latach dziewięćdziesiątych. Zajmą się nim. Znajdą mu nową rodzinę. Witia się uspokoi i oboje będziecie mogli wrócić do normalnego życia”.
Lena patrzyła na teściową. Ta kobieta zawsze wydawała jej się pragmatyczna, surowa, ale rozsądna. Teraz jednak w jej słowach była taka lodowata skuteczność, że Lena zadrżała.
„Nie oddam Olega do sierocińca” — powiedziała Lena cicho, ale z absolutną stanowczością. „Przeszłam przez opiekę z Maszą. Wiem, co znaczy być niechcianym”.
„Bzdury” — powiedziała Nina Wiktorowna, zaciskając usta. „To nie współczucie, Lena. To pycha. Chcesz wszystkim dogodzić, a w końcu nie będziesz miała nic. Witia długo tego nie zniesie. To wrażliwy mężczyzna”.
„Wrażliwy?” Lena zaśmiała się gorzko. „Od dwóch tygodni zachowuje się, jakby dziecko nie istniało. Nawet nie zapytał, czy mamy pieniądze na jedzenie. Masza nic nie zostawiła. Ani jednego rubla”.
„A dlaczego Witia miałby płacić za błędy twojej rodziny?” — zapytała Nina Wiktorowna z autentycznym zdziwieniem. „Ma własne plany. Oszczędza na nowy sprzęt. To jego pieniądze”.
Rozmowa do niczego nie doprowadziła. Nina Wiktorowna zostawiła po sobie zapach perfum i ciężkie, duszące poczucie winy.
Tego wieczoru Wiktor wszedł do kuchni, kiedy Lena podgrzewała mleko modyfikowane.
„Moja matka ma rację” — powiedział za jej plecami. „Jesteś egoistką, Lena. Myślisz tylko o swojej aureoli świętej męczennicy”.
„A ty o co się troszczysz, Witia? O swój sprzęt? Chłopiec potrzebuje zimowej kurtki. Wydałam całą pensję na łóżeczko i jedzenie”.
„To twój problem” — powiedział, otwierając lodówkę i wyjmując puszkę napoju. „Ostrzegałem cię. Ani jeden rubel z mojego budżetu nie pójdzie na ten cyrk”.
Lena spojrzała na jego szerokie plecy i poczuła, jak coś w niej pęka.
To nie była miłość.
Ani szacunek.
W tej chwili nie widziała już męża, ale obcego, chciwego i zimnego człowieka, liczącego grosze, podczas gdy żywe dziecko potrzebowało pomocy.
Gniew zaczął w niej narastać, powolny i gęsty jak smoła. Nakarmiła Olega w milczeniu, wpatrując się w ścianę. Jeśli chcieli wojny, dostaną ją.
Nie zamierzała się poddać.
Koniec nadszedł niespodziewanie, właśnie wtedy, gdy nadzieja była już niemal wyczerpana.
Lena spacerowała z Olegiem po parku. Był suchy, chłodny jesienny dzień. Żółte liście chrzęściły pod kołami wózka — starego wózka podarowanego przez koleżankę z teatru. Pieniędzy brakowało rozpaczliwie. Wiktor demonstracyjnie przestał kupować nawet chleb, jadając w kawiarniach, żeby nie wydawać na „wspólne” zakupy do domu.
„Lena?”
Męski głos sprawił, że drgnęła.
Przed nią stał wysoki młody mężczyzna w znoszonej skórzanej kurtce. Cienie pod oczami. W dłoni zmięty kawałek papieru. Rozpoznała go ze zdjęcia, które Masza wysłała jej kilka lat wcześniej.
„Artur?”
Skinął głową, wpatrując się w wózek. W jego oczach błyszczała surowa mieszanina bólu i radości, która sprawiła, że Lena zamarła.
„Znalazłem cię… Poszedłem do twojego mieszkania, a sąsiedzi powiedzieli, że jesteś w parku. To… to on?”
Artur uklęknął przed wózkiem. Oleg spał. Wyciągnął rękę, ale nie odważył się go dotknąć, jakby bał się, że obraz zniknie.
„Masza powiedziała, że ojciec dziecka ich porzucił” — powiedziała Lena ostrożnie, obserwując jego reakcję.
Artur gwałtownie podniósł głowę.
„Porzucił ich? Lena, szukam ich od trzech miesięcy! Tak, pokłóciliśmy się. Odmówiłem wzięcia kredytu na samochód, którego chciała. Powiedziałem jej, że powinniśmy myśleć o mieszkaniu dla naszego syna, a nie o popisywaniu się. Wpadła w histerię, spakowała rzeczy, kiedy byłem na dyżurze, i zniknęła. Wszędzie mnie zablokowała. Dzwoniłem do wszystkich jej znajomych… Myślałem, że oszaleję”.
Pospiesznie wyjął paszport, otworzył go na stronie, gdzie wpisane było dziecko, i pokazał jej dokumenty uznania ojcostwa, które miał przy sobie.
„Nigdy nie wyrzekłem się syna. Nigdy”.
Lena słuchała i miała wrażenie, jakby z jej ramion zdjęto betonową płytę. Ale wraz z ulgą przyszła dziwna pustka. Przez te tygodnie bardzo przywiązała się do małego chłopca. Dla niej stał się już częścią rodziny.
„Weź go” — powiedziała cicho. „On jest twój”.
Wrócili do mieszkania. Artur był przerażony, gdy dowiedział się, że Masza po prostu porzuciła dziecko i zniknęła. Niezręcznie dziękował Lenie, proponował pieniądze, choć sam wyglądał jak ktoś, kto potrzebował pomocy bardziej niż ktokolwiek inny.
Wiktor przyjął wiadomość z ledwo skrywanym entuzjazmem. Pomógł nawet Arturowi rozmontować łóżeczko, uwijając się ze śrubokrętem szybciej, niż kiedykolwiek robił cokolwiek w domu.
„No cóż, wspaniale, naprawdę wspaniale!” — powtarzał, wynosząc rzeczy dziecka do korytarza. „Ojciec się znalazł. Sprawiedliwość zwyciężyła”.
Lena oddała Arturowi wszystko — ubranka, które kupiła, paczki pieluch, zabawki. Patrzyła, jak niezgrabnie, ale ostrożnie trzyma syna, i wiedziała, że Olegowi będzie z nim lepiej. On go kochał. Naprawdę go kochał.
Kiedy drzwi zamknęły się za Arturem, w mieszkaniu zapadła cisza. Lena usiadła na małej ławce w korytarzu, zbyt wyczerpana, by zdjąć płaszcz.
Wiktor wyszedł z kuchni z kartką papieru i kalkulatorem.
„No, mamy jeden ciężar mniej na barkach” — powiedział rześkim tonem. „A teraz porozmawiajmy o sprawach praktycznych. Zrobiłem kilka obliczeń… Twoja siostra i jej chłopak żyli praktycznie na nasz koszt. Prąd, woda, wzięłaś pieniądze z naszego funduszu awaryjnego na jedzenie dla małego. Do tego szkody emocjonalne po mojej stronie”.
Lena podniosła na niego wzrok.
„O czym ty mówisz, Witia?”
„Mówię, że ten Artur jest nam coś winien. Albo ty. Wszystko podliczyłem” — powiedział, stukając palcem w ekran kalkulatora. „Pięćdziesiąt cztery tysiące rubli. Połowa łóżeczka, pieluchy, jedzenie, opłaty za dwa tygodnie. I zużycie moich nerwów. Chcę, żeby te pieniądze wróciły do rodziny. Na moje konto”.
Lena patrzyła na niego, jakby widziała obcego.
Potwora w T-shircie.
„Chcesz pieniędzy? Od ojca, który właśnie odzyskał syna i który wyraźnie ledwo wiąże koniec z końcem? Albo ode mnie, kiedy już wywróciłam wszystkie kieszenie?”
„Nie obchodzi mnie, skąd będą pieniądze” — odpowiedział Wiktor chłodno. „Ty stworzyłaś ten cyrk, ty płacisz. Nie mam zamiaru finansować cudzych dzieci. Jeśli do jutra wieczorem nie będzie pieniędzy, pakuję walizki i jadę do rodziców. I złożę pozew o rozwód. Nie będę mieszkał z rozrzutną kobietą, która nie szanuje męża”.
Odwrócił się i wszedł do sypialni. Zamek trzasnął.
Lena siedziała w kuchni swojej przyjaciółki Zoi. Zoja, wesoła rudowłosa kobieta, która zwykle śmiała się ze wszystkiego, teraz wyglądała ponuro jak burzowa chmura, słuchając jej opowieści. Jej mąż Anton, wysoki spokojny mężczyzna, obsługiwał ekspres do kawy.
„Pięćdziesiąt tysięcy?” — powtórzyła Zoja. „On mówi poważnie? Za twojego własnego siostrzeńca, dziecko, które karmiłaś?”
„Wygląda na to, że uważa to za nieudaną inwestycję” — powiedziała Lena zmęczonym głosem. „Mówi, że go okradłam”.
Anton postawił filiżankę przed Leną.
„Wiesz, Lena” — powiedział cicho — „rok temu kot mojej teściowej zachorował. Zakrzep. Operacja kosztowała trzydzieści tysięcy. Nie znoszę kotów, dobrze wiesz. Mam alergię. Ale zobaczyłem, jak płacze. Więc oddałem jej wszystkie pieniądze, które potajemnie odkładałem na wędkę. Wszystko. Kot i tak umarł, niestety. Ale ani przez sekundę tego nie żałowałem. Bo tak naprawdę nie chodziło o kota. Chodziło o człowieczeństwo”.
Słowa Antona spadły do umysłu Leny jak ciężkie kamienie.
Opróżnił swoje oszczędności, by ratować kota, tylko po to, by złagodzić czyjś ból.
A Wiktor wystawił rachunek za dwa tygodnie istnienia żywego dziecka.
„Wyprowadził się?” — zapytała Zoja.
„Tak” — skinęła głową Lena. „Powiedział, że wróci dopiero wtedy, gdy pieniądze będą leżeć na stole. Albo na jego koncie”.
„I co zrobisz? Rozwiedziesz się?”
„Tak” — odpowiedziała spokojnie Lena. „Ale najpierw oddam mu każdy cholerny rubel. Nie chcę, żeby kiedykolwiek jeszcze powiedział, że byłam mu cokolwiek winna. Chcę, żeby nie miał już żadnego powodu, by otworzyć usta”.
Wzięła telefon i otworzyła aplikację bankową. Jej karta kredytowa była pusta, ale bank od dawna oferował jej błyskawiczną pożyczkę. Nacisnęła przycisk.
Zatwierdzono w minutę.
Pięćdziesiąt cztery tysiące.
Przelew na numer telefonu.
Wiadomość dla odbiorcy: Udław się.
„Jesteś szalona” — szepnęła Zoja. „Po co? Niech idzie do diabła”.
„Nie. To cena wolności. Niedrogo, jeśli się nad tym zastanowić. Wykupuję swoje życie”.
Lena wstała. Nie było w niej już żadnej łagodności, żadnej cierpliwości. Tam, gdzie kiedyś stała ustępliwa żona, była teraz kobieta gotowa spalić za sobą wszystkie mosty.
Poszła zobaczyć Artura i Olega. Artur wynajmował maleńką kawalerkę. Była skromna, ale czysta. Mały chłopiec spał nadal w tym samym łóżeczku. Artur wyglądał na roztrzęsionego, ale zdeterminowanego.
„Poradzę sobie, Lena. Moi rodzice obiecali przyjechać pomóc. Dziękuję. Ty… ty go uratowałaś”.
Lena patrzyła na nich i zrozumiała, że ten ciasny, odrapany pokój miał więcej godności i więcej miłości niż jej „wygodne”, świeżo wyremontowane mieszkanie kiedykolwiek mogłoby mieć.
Wróciła do domu. Wiktora jeszcze nie było, ale jej telefon zawibrował. Wiadomość od niego:
Pieniądze przyszły. Cieszę się, że odzyskałaś rozsądek. Niedługo będę w domu. Kup coś na kolację — będziemy świętować odzyskany pokój.
Lena przeczytała to i roześmiała się.
Krótki, suchy śmiech.
Zawarcie pokoju.
On naprawdę myślał, że kupił jej posłuszeństwo.
Zaczęła pakować jego rzeczy. Nie starannie, jak kiedyś, ale rzucając wszystko na sterty. Drogie koszule, kable, jego kolekcję winyli. Wszystko trafiło do worków na śmieci.
Kiedy zamek w drzwiach wejściowych kliknął, Lena stała już w korytarzu.
Wiktor wszedł z uśmiechem zdobywcy. Niósł pudełko z ciastem.
„Widzisz, potrafisz być rozsądna, kiedy chcesz” — powiedział, podchodząc do niej, jakby chciał ją objąć. „Wiedziałem, że jesteś rozsądną kobietą. Mama mówiła to samo. Wystarczy postawić właściwe warunki”.
Lena cofnęła się, nie pozwalając mu jej dotknąć.
„Twoje rzeczy są za drzwiami” — powiedziała.
Uśmiech Wiktora powoli zniknął. Spojrzał na duże czarne worki ustawione na klatce schodowej.
„Co, żartujesz? Przecież się dogadaliśmy. Zwróciłaś mi pieniądze. Konflikt zakończony”.
„To nie jest konflikt, Witia. To koniec. Oddałam pieniądze, żebyś nigdy nie mógł powiedzieć, że cię oszukałam. A teraz wyjdź”.
Wiktor poczerwieniał. Żyła nabrzmiała mu na szyi.
„Ty… ty wyrzucasz mnie z domu? Za co? Za to, że mam zasady?”
Spróbował ją odepchnąć, żeby wejść do mieszkania.
„Potrzebuję mojego komputera! I monitorów! Nie wyjdę bez sprzętu!”
„Kupiłam komputer za moją premię. Mam paragon z mojej karty” — powiedziała Lena, blokując wejście.
„Idź do diabła!” — ryknął Wiktor. „Cała twoja rodzina jest zepsuta! Twoja siostrzyczka to uliczna szmata, która urodziła bachora i go porzuciła! A ty… jesteś taka sama! Udajesz świętą! Twoja matka pewnie też nie była lepsza — może i ona dała się komuś zapłodnić, skoro tak bardzo się różnisz! Twój ojciec pewnie był rogaczem, który znosił—”
Nigdy nie dokończył.
Coś w Lenie, coś, co kipiało gniewem od tygodni, w końcu pękło. W chwili, gdy wspomniał o jej rodzicach — ludziach, których uważała za świętych — słowa przestały mieć znaczenie.
Nie krzyknęła.
Zrobiła krok do przodu i gwałtownie popchnęła go obiema rękami w pierś, mocniej, niż sądziła, że potrafi.
„Wynocha!”
Wiktor się tego nie spodziewał. Był przyzwyczajony do łagodnej, ustępliwej, wygodnej Leny. Pchnięcie było nagłe i ostre. Stracił równowagę, podeszwa jego modnego buta poślizgnęła się na płytkach klatki schodowej. Wyrzucił ręce do przodu, próbując złapać framugę, ale palce się ześlizgnęły.
Zachwiał się do tyłu, potknął o własne torby i runął, uderzając biodrem o balustradę. Ręka wyciągnięta, by się zatrzymać, otarła się o chropowatą ścianę klatki schodowej, rozdzierając skórę.
„Jesteś wariatką!” — wrzasnął, siedząc na podłodze i trzymając wykrzywioną nogę. Czerwona rysa przecinała mu policzek — musiał zadrapać się zamkiem kurtki, wymachując rękami.
Lena stała nad nim, a jej klatka piersiowa unosiła się i opadała.
„Powiedz jeszcze jedno słowo o moich rodzicach, a naprawdę zrzucę cię ze schodów” — powiedziała niskim głosem, niemal warcząc. „Jesteś niczym, Witia. Małym, chciwym niczym. Zabieraj swoje łachy i wracaj do mamusi”.
Chwyciła jeden z worków i rzuciła mu go. Uderzył go w ramię. Wiktor odruchowo się cofnął. Po raz pierwszy w jego oczach pojawił się prawdziwy strach.
Teraz rozumiał, że kobieta stojąca przed nim nie była już tą Leną, którą mógł naginać, wpędzać w poczucie winy i manipulować. Ta kobieta mogła go zmiażdżyć.
„Wynocha” — powiedziała jeszcze raz. „Natychmiast”.
Jęcząc i kulejąc, Wiktor zaczął pośpiesznie zbierać swoje torby. Jego pewność siebie, arogancja, wsparcie matki — wszystko zdawało się go opuścić, zostawiając go żałosnego i samotnego na podłodze klatki schodowej.
Lena zatrzasnęła mu drzwi przed nosem.
Wiktorowi jakoś udało się wsiąść do taksówki. W mieszkaniu rodziców próbował opowiedzieć historię tak, jakby został zaatakowany przez niestabilną żonę. Ale jego ojciec, surowy i milczący mężczyzna, wysłuchał części o „rekompensacie pięćdziesięciu czterech tysięcy” i spojrzał na syna z taką pogardą, że Wiktor się zachwiał.
„Wziąłeś pieniądze od żony za utrzymanie jej własnego siostrzeńca?” — zapytał ojciec.
„Ale to było sprawiedliwe! Wydałem swoje—”
„Nie jesteś mężczyzną, Witia” — powiedział ojciec, splunął na bok i wyszedł na balkon zapalić.
Matka, Nina Wiktorowna, krzątała się wokół niego, przemywając zadrapanie na jego twarzy środkiem antyseptycznym, ale nawet Wiktor to widział: w jej oczach również była rozpaczliwa nuta rozczarowania.
Siedział w swoim dawnym dziecięcym pokoju z pieniędzmi na koncie, ale bez żony, bez miejsca w mieszkaniu swojej kobiety, z bolącą nogą i pełną świadomością, że przegrał.
Wygrał bitwę o portfel.
Ale przegrał całą wojnę swojego życia.
I teraz nie dało się już nic zrobić — bo wciąż pamiętał oczy Leny tuż przed tym, jak drzwi zatrzasnęły się z hukiem.