Anna Pietrowna znów zaczęła przebierać kaszę gryczaną, starannie usuwając czarne ziarenka, jakby od idealnej czystości tej kaszy zależało jej życie. Znałam ten rytuał na pamięć — właśnie w ten sposób moja teściowa uspokajała nerwy przed kolejną „wychowawczą rozmową” ze mną.
— Lena, minęło pięć lat — zaczęła, nie podnosząc wzroku znad miski. — Pięć lat! A nadal nic.
Dalej zmywałam naczynia, próbując nie reagować na dobrze znany ton jej głosu. Ale w środku wszystko ścisnęło się w twardy supeł.
— Moja przyjaciółka Gala mówi, że jej synowa ma już dwoje dzieci. A wyszła za mąż dopiero dwa lata temu.
— Anno Pietrowno, Dima i ja próbujemy…
— Próbujecie! — prychnęła. — Może tu nie chodzi o próbowanie. Może powinnaś pójść do lekarza? Zbadać się, sprawdzić, co jest z tobą nie tak.
Odwróciłam się, czując, jak policzki zaczynają mi płonąć.
— Już byłam. Lekarz powiedział, że wszystko jest w porządku. Powiedział, że Dima i ja powinniśmy przyjść razem…
— A co niby mogłoby być nie tak z Dimą? — wykrzyknęła Anna Pietrowna, w końcu podnosząc głowę. — Jest całkowicie zdrowy. Zdrowy mężczyzna. To ty masz problem…
Drzwi trzasnęły i Dima wszedł do kuchni. Zmęczony, rozczochrany, pachnący papierosami. W ostatnich miesiącach coraz później wracał z pracy i coraz rzadziej patrzył mi w oczy.
— Cześć — mruknął, kierując się do lodówki.
— Synku, Lena i ja rozmawiałyśmy — wtrąciła jego matka. — O dzieciach.
Dima znieruchomiał z butelką piwa w ręce.
— Mamo, nie.
— Muszę, Dima. Muszę! Jesteś młody, masz dopiero trzydzieści lat. Całe życie przed tobą. A co mamy? Żyjesz z bezpłodną kobietą, a lata mijają.
— Anno Pietrowno! — krzyknęłam.
— Co „Anno Pietrowno”? Mówię tylko prawdę! Idź po lekarzach, lecz się. Wstydu nie masz — trzymać przy sobie zdrowego mężczyznę bez potomstwa.
Dima otworzył piwo i pociągnął długi łyk. Na jego twarzy nie zobaczyłam ani oburzenia słowami matki, ani wsparcia dla mnie. Tylko znużenie i… zgodę?
— Dima, powiedz coś — błagałam.
Wzruszył ramionami.
— A co chcesz, żebym powiedział? Fakty są faktami.
Te słowa zraniły mnie mocniej niż wszystkie docinki mojej teściowej. Wybiegłam z kuchni i trzasnęłam drzwiami.
W naszej małej sypialni opadłam na łóżko i pozwoliłam łzom płynąć. Pięć lat temu byłam szczęśliwą panną młodą, marzącą o dużej rodzinie, o dzieciach. Wtedy Dima też chciał dzieci; mówił, że będzie najlepszym tatą na świecie.
Ale lata mijały, a dzieci nie było. Im dłużej czekaliśmy, tym chłodniejszy stawał się nasz związek. Dima zaczął wracać późno z pracy, spędzać weekendy z przyjaciółmi. I coraz częściej zauważałam, że odwraca wzrok, kiedy zostajemy sami.
Czasami wracał do domu pachnący cudzymi perfumami. Gdy pytałam, zbywał mnie:
— Wydawało ci się.
Ale nie byłam ślepa.
— Dima, może w końcu powinniśmy pójść do lekarza? — zapytałam pewnego wieczoru, gdy wpatrywał się w telefon, z twarzą zatopioną w ekranie.
— Po co? — odpowiedział, nie podnosząc wzroku.
— No… żeby zrozumieć, co się dzieje. Lekarz powiedział, że niepłodność może też leżeć po stronie mężczyzny…
— Lena, nie opowiadaj głupot. Ze mną wszystko w porządku.
— Skąd to wiesz?
W końcu oderwał wzrok od telefonu i spojrzał na mnie z irytacją.
— Po prostu wiem. A mama ma rację — to ty potrzebujesz leczenia.
Po tej rozmowie stał się jeszcze bardziej odległy. A moja teściowa, czując poparcie syna, zwiększyła presję.
— Dima to skarb — oznajmiała przez telefon przyjaciółce, wystarczająco głośno, żebym słyszała. — Ale żona do niczego. Domu nie prowadzi, męża nie nakarmi, dzieci nie ma… Co to za żona?
Próbowałam to ignorować, ale każde słowo wbijało się we mnie jak nóż. Dima milczał, jakby niczego nie słyszał.
W kwietniu wrócił któregoś wieczoru późno. Leżałam już w łóżku, ale nie mogłam zasnąć. Gdy usłyszałam jego kroki, udawałam, że śpię.
Dima długo siedział w łazience, potem położył się cicho obok mnie. I wtedy powiedział:
— Len, nie śpisz?
Milczałam.
— Wiem, że nie śpisz. Musimy porozmawiać.
Odwróciłam się do niego. W półmroku jego twarz wydawała mi się obca.
— O czym?
— O nas. O tym, co się między nami dzieje.
Serce zaczęło mi bić mocniej. Czy to możliwe, że w końcu był gotów porozmawiać o naszych problemach? Przyznać, że się oddalił? Że trzeba coś zmienić?
— Lena, myślę… — urwał. — Myślę, że powinniśmy się rozwieść.
Świat się zachwiał. Usiadłam gwałtownie, a w uszach mi zaszumiało.
— Co?
— Złożyłem papiery. Za miesiąc będzie po wszystkim.
— Dima… dlaczego? Możemy jeszcze to naprawić…
— Naprawić co? — W jego głosie brzmiało zmęczenie. — Lena, po prostu nie jesteśmy dla siebie stworzeni. A dzieci… ja potrzebuję dzieci, spadkobierców. Z tobą to się nie wydarzy.
— Ale przecież nawet porządnie się nie przebadaliśmy! Może to nie ja…
— To ty — powiedział twardo. — Mama ma rację. Ze mną wszystko w porządku.
Patrzyłam na mężczyznę, z którym przeżyłam pięć lat, i nie poznawałam go. Gdzie był ten Dima, który przysięgał mi miłość? Który mówił, że razem pokonamy wszystko?
— Za radą mojej teściowej mąż mnie zostawił — wyszeptałam, a te słowa zabrzmiały jak wyrok.
Dima odwrócił się do ściany.
— Nikt cię nie zostawia. Nasze małżeństwo po prostu dobiegło końca.
Nie zmrużyłam oka przez całą noc. A rano, gdy Dima poszedł do pracy, a moja teściowa wyszła do przychodni, zadzwonił telefon.
— Lenoczko, kochanie — usłyszałam wzruszony głos mamy. — Mam dla ciebie wiadomość.
— Mamo, nie teraz. Dima i ja…
— Lena, posłuchaj mnie. Ciocia Wiera zmarła.
Ciocia Wiera. Starsza siostra mamy, która wiele lat temu wyjechała do Moskwy i z którą prawie nie utrzymywaliśmy kontaktu. Widywałyśmy się rzadko, przy wielkich rodzinnych spotkaniach — jeśli w ogóle.
— Moje kondolencje, mamo. Ale naprawdę teraz nie mogę…
— Lena! Ona zapisała ci wszystko w testamencie!
Nie rozumiałam.
— Co?
— Nie miała dzieci, pamiętasz? Sporządziła testament. Mieszkanie w Moskwie, konta bankowe… Lena, to ponad pięć milionów rubli!
Telefon wyślizgnął mi się z dłoni. Pięć milionów? Mieszkanie w Moskwie? To musiała być jakaś pomyłka.
Ale mama mówiła poważnie. Okazało się, że ciocia Wiera całe życie pracowała w dużej firmie, inwestowała pieniądze i była bardzo oszczędna. I naprawdę nie miała dzieci — albo się nie udało, albo ich nie chciała. A wszystko zapisała mnie — swojej jedynej siostrzenicy.
Następne tygodnie minęły jak we mgle. Biegałam między prawnikami, notariuszami i bankami. Zajmowałam się spadkiem i formalnościami. W tym czasie Dima prawie przestał nocować w domu, a moja teściowa ostentacyjnie mnie ignorowała.
— Niezły ruch — rzuciła pewnego poranka, kiedy pakowałam walizki. — Odziedziczyłaś jakieś starocie i teraz mężczyzna nie jest ci już potrzebny.
Nie zadałam sobie nawet trudu, by tłumaczyć, że spadek nie miał z tym nic wspólnego. Że oddałabym wszystkie te miliony za jedno ciepłe spojrzenie męża, za jego wsparcie w trudnej chwili.
Rozwód był czystą formalnością. Dima przyszedł do urzędu stanu cywilnego ponury i nawet nie próbował rozmawiać. Podpisaliśmy dokumenty — i było po wszystkim. Pięć lat małżeństwa zakończone jednym podpisem w rejestrze.
Na początku lata przeprowadziłam się do Moskwy. Mieszkanie cioci okazało się dużym dwupokojowym lokum w dobrej dzielnicy. Niemodne, ale ciepłe. Pachniało lawendą i starymi książkami.
Przez pierwsze dni po prostu doprowadzałam je do porządku, sortowałam rzeczy cioci. I powoli zaczęłam oddychać swobodniej. Nikt nie robił mi wyrzutów, że nie mam dzieci. Nikt nie mówił, że jestem złą żoną. Nikt nie porównywał mnie do innych kobiet.
Potem coraz mocniej wracał do mnie pomysł, który pielęgnowałam przez lata, ale nigdy nie odważyłam się go zrealizować: kwiaciarnia. Zawsze kochałam kwiaty i trochę się na nich znałam. W moim dawnym życiu było to tylko piękne marzenie. Teraz miałam środki, by zamienić je w rzeczywistość.
Szybko znalazłam mały lokal w suterenie. Czynsz był przystępny, a położenie idealne — blisko stacji metra, bloków mieszkalnych i niewielkiego centrum biznesowego.
Nazwę sklepu wybrałam „Lawenda”, na cześć ulubionego zapachu mojej cioci. I rzuciłam się w wir pracy. Szukałam dostawców, sprawdzałam, jakie kwiaty są najbardziej poszukiwane, uczyłam się komponować bukiety.
Pierwsi klienci pojawili się już w pierwszym tygodniu. Młoda dziewczyna kupiła róże dla mamy. Starszy mężczyzna wybrał chryzantemy na rocznicę ślubu. Pracownica biura zamówiła kosz kwiatów na urodziny koleżanki.
Każdy zakup ogrzewał mi duszę. Czułam się przydatna, potrzebna. A przede wszystkim — wolna. Nikt nie śledził każdego mojego kroku, nie krytykował mnie i nie żądał wyjaśnień.
Jesienią interes zaczął rozwijać się jeszcze lepiej. Miałam stałych klientów, pojawiły się zamówienia na śluby i firmowe wydarzenia. Zatrudniłam nawet pomocnicę — Maszę, młodą dziewczynę, która znała się na kwiatach prawie tak dobrze jak ja.
A potem, pewnego deszczowego listopadowego wieczoru, zadzwonił telefon. Nieznany numer, ale od razu rozpoznałam głos.
— Lena, to ja. Dima.
Znajomy ból przeszył mi serce, ale zdziwiłam się, jak szybko minął.
— Cześć.
— Jak się masz? Jak ci tam idzie?
— Dobrze. Czego chcesz?
— Jestem w stolicy. Mogę wpaść? Porozmawiać? Mam propozycję.
Prawie parsknęłam śmiechem. Propozycję! Po sześciu miesiącach milczenia.
— Spotkajmy się w kawiarni. Jutro o siódmej. Znasz „Szokolad” na Twerskiej?
Przyszedł dokładnie o siódmej. Zmienił się, schudł. Jego garnitur nie był już nieskazitelny. A w jego spojrzeniu było coś nowego — niepewność.
— Świetnie wyglądasz — powiedział, kiedy usiedliśmy.
To była prawda. Schudłam, zaczęłam bardziej o siebie dbać, kupować nowe ubrania. Po raz pierwszy od lat czułam się atrakcyjna.
— Dziękuję. Chciałeś porozmawiać?
Zawahał się i zamówił kawę.
— Lena, rozumiem, że potraktowałem cię niesprawiedliwie…
— Doprawdy?
— Tak. I chcę to naprawić. Zacznijmy od nowa. Pobierzmy się jeszcze raz.
Upiłam łyk herbaty, uważnie przyglądając się jego twarzy. Kiedyś taka propozycja napełniłaby mnie szczęściem. Teraz czułam tylko zmęczenie.
— Dlaczego?
— Co znaczy „dlaczego”? Kochaliśmy się. Możemy znów się pokochać.
— Dima, ten rozdział jest dla mnie zamknięty.
Pochylił się nad stołem i chwycił mnie za rękę.
— Lena, przebadałem się. Miałaś rację. Problem jest po mojej stronie. Mam… męskie problemy. Da się to leczyć, ale potrzeba czasu.
A więc to było dokładnie to, o co błagałam go rok wcześniej. To, co mogło uratować nasze małżeństwo, gdyby mnie wtedy posłuchał.
— I co teraz?
— Teraz znam prawdę. I chcę, żebyśmy spróbowali jeszcze raz. Będziemy się leczyć i będziemy mieć dzieci.
Wysunęłam rękę z jego dłoni.
— Dima, mam teraz inne życie. Jestem szczęśliwa.
— Och, daj spokój! — W jego głos wkradła się dawna nuta irytacji. — Co to za szczęście? Sprzedawanie kwiatuszków?
— A co cię to obchodzi?
— Lena, nie bądź uparta. Wiem, że dostałaś spadek. Myślisz teraz, że mężczyzna nie jest ci już potrzebny? Pieniądze to nie wszystko.
Oto powód. Dlatego przyszedł. Nie z miłości ani z wyrzutów sumienia. Bo dowiedział się o spadku.
— Czyli pojawiłeś się dopiero wtedy, gdy usłyszałeś, że mam pieniądze i własny interes — powiedziałam spokojnie.
Dima poczerwieniał.
— Co mają do tego pieniądze? Kocham cię!
— Oczywiście. Sześć miesięcy ciszy, a gdy tylko usłyszałeś o milionach — miłość nagle odżyła.
— Nie gadaj głupot! — podniósł głos. — Mama miała rację. Jesteś pusta i interesowna. Dostałaś pieniądze i od razu zadarłaś nosa.
Wstałam.
— Powiedz swojej matce, że teraz ma okazję znaleźć lepszą żonę dla swojego syna. Jestem pewna, że znajdzie kogoś znacznie lepszego ode mnie.
— Lena!
Ale ja już szłam do wyjścia, nie oglądając się za siebie.
Na zewnątrz wzięłam głęboki oddech zimnego powietrza i poczułam niesamowitą ulgę. Jakby z moich ramion spadł ciężar, który nosiłam przez lata.
W kwiaciarni czekały bukiety do przygotowania na jutrzejszy ślub. Włączyłam muzykę i zabrałam się do pracy. Białe róże, eustomy, zieleń… Każdy bukiet układał się jak małe dzieło sztuki.
— Jeszcze pani nie zamknięta? — usłyszałam męski głos.
W progu stał wysoki mężczyzna około czterdziestki, w drogim płaszczu. Wynajmował lokal piętro wyżej — prowadził działalność internetową.
— Jeszcze nie. Czego pan potrzebuje?
— Róż. Czerwonych. Dla… dla kobiety.
Uśmiechnęłam się.
— Ile?
— A ile zwykle się daje?
— To zależy. Jedną — tak po prostu. Trzy — jeśli prosi pan o wybaczenie. Pięć — jeśli wyznaje pan miłość.
Zastanowił się przez chwilę.
— W takim razie pięć.
Kiedy pakowałam bukiet, oglądał wystawę.
— Ma pani ładny sklep. Przytulny.
— Dziękuję.
— Swoją drogą, jestem Andriej. Jesteśmy sąsiadami, a jeszcze się nie poznaliśmy.
— Lena.
— Leno, nie miałabyś nic przeciwko, gdybym czasem wpadał na kawę? Mój ekspres na górze się zepsuł, a w okolicy nie ma żadnego porządnego miejsca.
Przyjrzałam mu się uważniej. Przyjemna twarz, życzliwe oczy, otwarty uśmiech.
— Wpadaj. Robię dobrą kawę.
Andriej zaczął przychodzić każdego ranka. Najpierw tylko na kawę, potem zaczęliśmy rozmawiać. Opowiadał mi o swojej pracy — marketingu internetowym; ja mówiłam o kwiatach i klientach.
Stopniowo nasze rozmowy się wydłużały, a tematy stawały się coraz bardziej różnorodne. Odkryliśmy, że oboje lubimy klasyczną literaturę, stare filmy i podróże. Mieliśmy podobne poczucie humoru i podobne spojrzenie na życie.
W grudniu zaprosił mnie do teatru.
— To nie randka — pospieszył z wyjaśnieniem. — Po prostu mam dodatkowy bilet na „Annę Kareninę”.
— Oczywiście — uśmiechnęłam się. — Tylko teatr.
Ale po spektaklu poszliśmy do kawiarni, a potem spacerowaliśmy po zaśnieżonej Moskwie do późnej nocy. I zrozumiałam, że od dawna nie czułam się tak lekka i szczęśliwa.
Przez zimę widywaliśmy się coraz częściej. Chodziliśmy do muzeów, do kina albo po prostu na spacery. Andriej okazał się niezwykłym człowiekiem — uważnym, łagodnym, z cudownym poczuciem humoru. Nie grzebał w mojej przeszłości, nie naciskał, niczego nie wymagał.
W lutym, kiedy piliśmy herbatę w moim mieszkaniu, nagle powiedział:
— Lena, zakochałem się w tobie.
Serce zabiło mi mocno — tym razem nie ze strachu, lecz z radości.
— Ja też.
Objął mnie, a ja poczułam coś, czego nie czułam od lat: absolutne zaufanie, spokój, pewność, że jestem chciana i kochana.
W marcu zrozumiałam, że jestem w ciąży. Test pokazał dwie kreski, a ja siedziałam w łazience i patrzyłam na nie, nie mogąc uwierzyć. W ciąży. Wreszcie w ciąży.
Andriej zareagował dokładnie tak, jak kiedyś marzyłam, że ktoś zareaguje. Podniósł mnie na ręce, zakręcił po pokoju, śmiejąc się i płacząc jednocześnie.
— Zostaniesz moją żoną? — zapytał, gdy postawił mnie z powrotem na podłodze.
— Czy mam jakiś wybór? — roześmiałam się.
— Nie. Żadnego wyboru.
Pobraliśmy się w maju, w małej sali urzędu stanu cywilnego. Bez wielkiej uroczystości — tylko my dwoje, moja mama i rodzice Andrieja. Prosto i szczęśliwie.
Teraz, patrząc na swoje odbicie w lustrze, myślę, jak dziwne potrafi być życie. Rok temu byłam nieszczęśliwą żoną, którą wszyscy nazywali bezpłodną. Dziś jestem spełnioną kobietą biznesu, kochaną żoną i przyszłą matką.
Dima nigdy nie dowiedział się o mojej ciąży. Ale czasem myślę, co powiedziałabym mu dzisiaj:
— Za radą swojej matki mnie zostawiłeś. Ale nie wiedziałeś, że miałam całą fortunę — i teraz ją straciłeś.
Nie tylko pieniądze. Straciłeś mnie.
A ja odnalazłam samą siebie.